Las novelas

Mi psicóloga me recomendó que DEJE de leer a escritoras como Jane Austen, Florencia Bonelli, Danielle Steel o novelas como Cumbres borrascosas, La dama de las camelias, Madame Bovary, carentes de todo tipo de cercanía con la realidad y menos que menos: MI realidad.

“(…) al incorporarla la sujetó por la nuca y le besó los labios. Micaela quedó inerte, con los brazos caídos a los costados y la cabeza inmóvil entre los dedos de Varzi. A medida que la boca del malevo se abría con desenfado, ella experimentaba una oleada de calor, un cosquilleo en la entrepierna también, que luego se tornó un dolor punzante. Se abrazó a él y le respondió con igual frenesí (…)”

Cualquier similitud con la realidad no solo sería una coincidencia, sería una pelotudez. Lo más cercano que puedo tener con esta chiquita es el nombre. Estaba leyendo Wikipedia (que es a donde recurro cuando tengo dudas existenciales: el diccionario ya fue) y dice “La novela (del italiano novella, noticia) es una obra literaria en prosa en la que se narra una acción fingida en todo o en parte, y cuyo fin es causar placer estético a los lectores con la descripción o pintura de sucesos o en lances interesantes, de caracteres, de pasiones y de costumbres. “ Seriamente creo que si hubiese tenido esta definición al alcance hace un tiempo, hubiera tenido las cosas un poquito más claras. De todas formas lo más grave es que la verdad no me doy cuenta CUÁL es la parte de estas novelas que no es real. ¿Qué? ¡No me digas que el príncipe azul no existe! Si, si, al principio parece que es malo, que te ignora, porque es serio, culto, introvertido pero inteligente, atractivo pero feroz. Después te empieza a tratar medio mal… No, no, no, no entendés nada. En realidad te trata mal para ocultar que está locamente enamorado de vos. A mí siempre me pasa lo de que me trata medio mal, lo único es que nunca llego a la parte de “locamente enamorado”: seguro es porque tengo poca paciencia. Si, debe ser por eso.

Además, todas las mañanas mientras tu criada te viste (porque sola no podés ) le decís que no te entra en la cabeza como este hombre es tan malevo y feroz con los demás a vos te dedica una sonrisa seductora en la que te quedás pensando todo el día. Tu criada vendría a ser “la madre que nunca tuviste” porque seguro que la verdadera se murió, la mataron, se fue o es tan mala que mejor perderla que encontrarla.

Para todo esto, vos sos TAN hermosa, TAN peculiar, con tu cuerpo esbelto tallado por ángeles que se ha desarrollado como una flor que crece en la primavera después de un largo invierno que todos los hombres mueren por desposarte, comprarte, regalarte, tocarte y muchas cosas más que terminan en ARTE. Pero vos tenés ojos para un solo hombre, para él: tu príncipe azul, tu proxeneta malevo, tu indio salvaje, tu amante fogoso, tu amigo de la infancia que responden a tu amor con locura.

Lo que no entiendo es : ¿¿¿QUÉ PARTE DE TODO ESTO ES MENTIRA??? ¿Alguien me lo puede explicar? No puede ser tan complicado. Me siento un poquito obligada a escribir el desenlace de la historia, pero no lo suficiente. Me voy a seguir con Indias Blancas que lo tengo por la mitad.